Bocciolo

Di un bocciolo in primavera

puoi fare ciò che vuoi:

gettarlo via,

lasciarlo crescere

fin quando non diventerà frutto,

che potrai mangiare,

o potrai coglierlo,

metterlo in mezzo a un libro

perché rimanga per sempre intatto.

Questo sono io,

un bocciolo in un libro,

che dopo aver scelto

le pagine in mezzo a cui stare,

resta lì nei secoli,

a contemplare il buio,

a rimpiangere i suoi giorni da bocciolo,

quelli mai arrivati da frutto,

e ad aspettare che un giorno tu

ti ricordi di quanto mi trovavi bello

e mi mettesti in mezzo al libro

per essere tuo

ogni volta che avessi voluto.

Come Paride,

hai fatto la scelta sbagliata,

perché da quando ero una gemma,

un po' di polline sbattuto dallo zefiro,

in me scorreva già la linfa,

dov'era scritto il tuo nome,

linfa immortale,

per essere tuo in eterno.

Saremmo potuti essere una cosa sola,

quando finalmente sarei diventato un frutto

e il mio succo

ti avrebbe bagnato le labbra,

sarebbe diventato parte di te

a sigillare il nostro amore.

Invece vivrò nell'oblio,

solo

in eterno,

aspettandoti.

Già ti sento lontano.

Che la notte non abbia colto te,

prima che me?

Se così fosse

vorrei che la mia prigione di carta

fosse arsa dalle fiamme

per soffrire di meno.

Questa carta mi imprigiona

ma sento ancora il profumo

del giorno in cui mi rinchiudesti.

Il tempo un giorno mi disfacerà,

sarò cenere,

nascerà nuova vita da me,

ma se la tua anima tornerà,

sotto mentite spoglie,

il mio succo bagnerà le tue nuove labbra,

tutte le volte che tornerai,

tutte le volte che vorrai.